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Por Reynaldo Fernández Pavón

De Antonio Rodríguez Delgado

La guitarra es un instrumento que en manos de trovadores y poetas ha participado en el proceso de creación de nuestra nacionalidad. Con las seis cuerdas de este instrumento crearon sus canciones figuras que se convirtieron en personajes míticos como Pepe Sánchez, Sindo Garay, Manuel Corona, Rafael Gómez Teofilito, Miguel Campanione, Alfredo Varona, Manuel Gallo, Sigfrido Mora, José Antonio Méndez, Cesar Portillo de la Luz y Martha Valdés. leer más

Por Reynaldo Fernández Pavón

Termina el 2015 con dos noticias que nos han llenado de júbilo; la cantante y animadora radial Sofía Liliana Vargas de Aguascalientes, obtiene dos importantes reconocimientos como intérprete en su país natal.  El Primer Lugar en la Categoría Semi-profesional del “Primer Encuentro Regional de Voces de Durango”, y Mención Honorífica en el “Concurso Nacional de Voces de Hidalgo”.

A Sofía Liliana tuvimos el gusto de verla y escucharla por primera vez en la pantalla chica en la un recital en el 2008 en transmisión diferida  del programa de TV “VIVA AGUASCALIENTES” por  Mexicanal, programa en que se muestran los sitios más representativos de ese estado, la belleza de sus tradiciones, la obra de sus artesanos y a los intérpretes y compositores insignes latinoamericanos. Me impresionó sobremanera su proyección escénica y su voz desde los primeros instantes y me percaté de que estaba escuchando a una artista fuera de serie en un país donde por naturaleza propia se dan  cantantes célebres. Tomé un lápiz y en mi libreta de notas, dejé constancia de la impresión de aquel agradable  momento. Sofía Liliana, con los bellos matices de su voz y la fuerza interpretativa de su personal manera de cantar, interpretó El gallo de oro, corrido de Benjamín Sánchez Mora, El preso número 9,  Huapango de Roberto Cantoral y Tu Voz, canción-bolero de Ramón Cabrera; los presentadores del programa fueron Norma Nélida y Octavio Velasco, conocidos cantantes de música regional mexicana. Los temas incluidos en este recital, de por sí, evidenciaban que se trataba de una cantante en toda la extensión de la palabra. leer más

Por el compositor y escritor Reynaldo Fernández Pavón

Algunos creadores de música concreta, aleatoria y electroacústica, durante las tres últimas décadas del siglo XX, opinaban en los conservatorios, y en otros ámbitos, que el nacionalismo, en vez de ubicar a un país dentro de las corrientes artísticas universales, mantenía a los creadores en una especie de aislamiento, a merced de la búsqueda de una expresión musical autóctona. Se clasificaba el nacionalismo como una forma de componer opuesta a la llamada música contemporánea de entonces (no he aceptado esa clasificación porque pocas obras de la historia de la música me resultan tan contemporáneas como el Adagio, de Albinioni, y el Quinteto para clarinete Stadler KV 581, de Mozart, que sirvió de fondo musical al filme francés La felicidad).
Esos criterios académicos y doctorales sobre este tema en particular, en mi época de estudiante de música, me situaban frente a una barrera, y en las artes y la literatura como en otras manifestaciones de la conciencia social hay una continuidad que incluye las rupturas, como el silencio es parte de la música en una partitura.
Los ojos del tiempo me han permitido ver que en la crítica artística y literaria en muchas ocasiones existen presupuestos extraartísticos y literarios, e intereses individuales y de grupos que condicionan la perdida de la objetividad en una postura u otra frente al producto artístico. leer más

Lejano, enjuto, como si se hubiera ido de su piel y de sí mismo, Carlos Embale mira, tras el cristal, un disco de Carlos Embale. El sol pone sus pinchos sobre el pavimento en el mediodía de la calle Obispo. Recorre otra vez el mismo aire que llenó con su voz aguda de guerrero, sin reconocerse al otro lado del vidrio. ¿Quién será ese Carlos Embale de enfrente?, se pregunta el Carlos Embale de este lado, mientras ensaya una mueca alegre al paso de los turistas que lo evaden, como se huye de un perro sarnoso o de una pared sucia. Un día dejó de reconocerse a sí mismo, y ni el amparo de la rumba de cajón que se filtra por entre las puertas de los solares, le traen el verdadero rostro que tuvo. Él mira el infinito y es un vacío tras la vitrina. Un brillo momentáneo del sol en el cristal, donde Carlos Embale de un lado mira al Carlos Embale del otro. Son uno y no son nada. Enemigos desconocidos a esta hora de cielo y soledad. leer más

Era una redonda perla negra bajo la luz de la noche. Era la brisa y el tambor, la ronca letanía de la selva que se convierte en arpegio, en timbre dulcificado recorriendo salones de París y aguas de Veracruz, para llorar de amor y pena.

Su pequeño espíritu divertido entra y sale del cine Carral, en Guanabacoa, tierra de aguas, de arroyos libres, bosque de indios que se hicieron espectros también, y donde el sol del mediodía de Cuba se filtra por las tímidas manos del helecho o los vitrales de asombro y agónica luz sensual. leer más

Me lo dijo una noche allá en los años ochenta, cuando bajó los párpados, cansada, y tenía voz humana de mujer. Yo regresaba de una guerra absurda, y todavía olía a miedo y muerte. Ella lo supo, lo adivinó, lo respiró en la angustia con la que alzaba mi vaso de alcoholes totales. Me dijo: “Yo le sé mucho a la vida. Yo soy tierra”. Fue en el cabaret Parisién del Hotel Nacional, y esa noche, bajo un tímido foco del escenario, cantó para mí y para la muchacha menuda que intentaba ser también tierra bajo mi cuerpo desolado. leer más

Todos somos culpables.

Le vimos morirse a gritos, desgajándose, y no sabíamos.

Le aplaudimos como al desgano, en las penumbras del amor clandestino, en los malos bares y clubes donde iba a hablar con Dios, castigándole por perverso y olvidadizo, y no le reconocimos.

En verdad era ya otro.

Mordido por el alcohol y la desidia. Sombra entre sombras. Derrotado, fantasmal, recorriendo la ciudad que una vez encantara, con su piano diabólico, de donde iba a sacar un tiempo nuevo.

En verdad había sido distinto. leer más

Esta es la historia absurda de un hombre que fue dueño de muchos pueblos de la isla de Cuba. Ramón Cabrera les cantó, los apresó más bien, en los sueños que armaba y componía, con lenta nostalgia, con una orfebrería que les sobreviviría más allá de casas y entornos. Sin embargo, vino a morir de alguna tristeza inconfesada del otro lado de la tierra, en Madrid, una ciudad que nunca apareció marcada en su anhelo.

En las listas que pretenden refirmar la memoria de los hombres, se confunde con un general carlista, aquel Tigre del Maestrazgo que tal vez trajo mucho dolor, y no el sueño tibio que necesitan los humanos en su frágil corazón. Tiene también, y desgraciadamente relacionado con la música, el mismo nombre de un asesino: un colérico mexicano que acribilló a balazos, en Texas, a un cantor de barrio que no se sabía una canción solicitada. No era ninguna de las que escribió este bayamés para que el Beny Moré engrandeciera los paisajes cubanos. leer más